© Jana A. Czipin

Körperschlachtfeld

Die Füße stehen nicht fest,
sind verkrüppelt im jahrelangen Suchen
nach dem richtigen Schritt.
Manchmal können sie kaum gehen,
so schwer fällt der Körper auf sie.

Die Wirbeln der Lebenssäule
sind schaufelartig verklumpt,
zurechtgebogen, verbogen,
gekrümmt vor Angst
von früher Jugend an.
Nie mehr
wird eine aufrechte Haltung möglich sein.

Die Haare lösen sich wie die Zähne,
die Kopfhaut ist vom Denken
zu Tode verkrampft,
jede Wurzel gebiert unter Schmerzen
nur einmal.
Ringe unter den Augen,
von zuviel sehen.

Auf meinem Körper
werden alle Kriege
dieser Welt geführt.

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